No me perdones

No. No me perdones.

No mueras por mí.

No te sacrifiques.

No sufras.

Mira que tu santidad

es ya mi condena.

Esa luz que dices tener,

esa luz que ciega,

es hoy voluntad que a obscuras

busca la salida de tanta dulzura

hecha amarga culpa,

hecho pan de hiel.

Entiéndelo bien: Te odio.

Te odio tanto como alguna vez

supe que te amé.

Te odio tanto como necesito

saber que me odias también.

Porque sólo así se explica

la crueldad y la ira con que me perdonas,

con que subes tu peldaño de

santísimo cordero

hecho hombre, hecho juez,

y desde tus alturas levantas la mano

para señalarme y decirme después

que mucho me amas,

que todo lo olvidas

y que he de ser una más

de las muchas, muchísimas almas

perdidas que has sabido a bien

dirigir sin que ellas sepan a bien

encontrar la luz

que has puesto a sus pies. 

Y en el suelo,

tendida y desnuda de todo mi ser,

no creas ni por un momento que le pido al Cielo

te bendiga y te tenga bajo su mirada.

No. Hoy no pido por ti,

ni por tu iglesia ni por todos tus santos.

Hoy he pedido por mí.

Hoy le he pedido a Dios que si existe

ya no pretenda que alguien me tienda la mano

y que sea Él, completamente Él,

y sólo Él,

quien baje de su nube

y camine conmigo sobre este mar

hipócrita de palabras vacías,

de espejismos desérticos,

de apariencias sin verdadera ley.

De modo que puedes ya bajar de tu altar

y pisarme si quieres,

tan abiertamente como siempre

lo has hecho cuando nadie te ve.

Y trágate el perdón que escupes sin sentido.

Pero hazlo con cuidado,

que es grande como el ego que llevas

cual cruz de utilería  

que sólo tú te impones,

y sólo tú te crees.

Y deja ya de ser el crucifijo que,  

con trompetas y a los cuatro vientos,

te encanta anunciar ser,

que aun engañando al mundo completo

no puedes ni debes engañarte solo:

Perdónate tú.

Y quizá entonces logres comprender

lo mucho que me amo,

lo mucho que te amé.